Где-то на севере

Над покрытыми снегом склонами вулкана поднималось маленькое северное солнце. Безразлично мазнув лучами покрытые инеем глаза мертвого дварфа, оно принялось за работу. Равно как и дварфы, которым повезло больше нежели их собрату, лежащему на плато. Урист МакЛидер, тяжко кряхтя, поднялся с кровати, побаливала печень. Изображение сыра на полу обожгло ноги холодом. МакЛидер не помнил почему он выкинул еще крепкие ботинки и носки, способные прослужить по меньшей мере еще пару лет. И старался не задумываться об этом. Он проследовал в свой кабинет и привычно уместив седалище на каменном стуле открыл книгу учета. Уристу никогда не приходилось лично проверять количество тех или иных богатств крепости, цифры казалось приходили из ниоткуда, и вероятно были верны. Откуда знать если никто их не считает? В полдень к нему вломился какой-то дварф и молча встал рядом со столом. Кто таков? Нет, не вспомнить. МакЛидер подозревал что это соглядатай из Маунтинхоумс. Временами ему казалось что дварфы, вламывающиеся к нему каждый Армоков день, разные. И тогда он начинал подозревать в шпионстве всю крепость. Может вся эта затея - хитрый план короля по проверке его лояльности? Кто знает. На всякий случай, в присутствие наблюдателей Урист держал спину прямо и не отрывал глаз от книги даже когда к нему ластился его любимый осленок. Цифры приходили в голову и правая рука прилежно их записывала, оставляя той маленькой части дварфийской души, что не участвовала в процессе, блуждать в потемках памяти.

Первый год...